Marceneiro

Enquanto polia a silenciosa e móvel cristaleira

Gastando a lixa gastando as mãos a madeira

Gastando e lixando o tempo

O tempo que engrossa a pele e empoeira.

A alma pulsa como aflita criança na espera

De lá dos olhos a hora de ver pronta e lustrada

E já seca do suor a cristaleira

E ainda fresca poeira sopra-la última

E o quarto móvel das crianças

Polindo-as moldando-lhes as almas

De jovens que serão logo adiante,

Pensa o marceneiro que cola será capaz

De juntar essas infâncias com a juventude volátil?

Enquanto dormir-em adultos surgirão articulados móveis

Polidas almas bólidos de sonhos à vida lançados

Tarefa pronta missão cumprida janela aberta

Eu saio - marejados olhos de marceneiro empoeirado

Banhar-me vou em águas do mar-celeiro das palavras náufragas

E polir tábuas brutas palavras: cort-alas mold-alas ared-ond-alas

Quais finos móveis de ante-sala envolv-elas em talas e dá-lias as flores

Lançá-las poeira de cores, estonteá-las revoá-las esvoaçá-las

Escoá-las ao soprá-las em verbais pensamentos

Ouvidos todos!Como receber cada criança que nasce

De móveis berços abertos escutá-las

Cimbalentes notas o vento...

Nota-se que vento sente

Ao bater móvel nas quinas rente e entornar em hélice:

Em redondilhas levanta-se em escamas plumejantes

Em escanteio procuras furos passagens frestas

Tocas em cordas tênues varreduras...

Como o arqueiro ao fim da jornada

Depositá-las em alforjes ferramentas...

A caneta descansa debruçada

Espreguiçada na página aberta

Sobre a oculta tábua vesmadeira

Agora escrivaninha e seu leal escriba.

Tábua que como a antes muda cristaleira

Um dia criou alma

Luciano Fialkowski 20/09/2001

A Ponte

A noite se alonga no trajeto.
Mais que a noite o percurso.

Cruzo uma ponte que nunca termina colhendo ossadas do mito.
Farrapos de glória no alforje e heróis distantes daqui.

O dia remoto acena de dentro da lua.
Dele ecoam vozes que não podemos ouvir.
Mas atravessam conosco a ponte a um passo do fim.

Moinhos de Água - Penhas Altas

ajudados pelo sonho
cavalgávamos as nuvens espelhadas
no açude dos moinhos de água

conjugávamos o futuro no sussurrar do vento
e trauteávamos Brel
como se a angústia fosse ali já
ao virar da esquina
e regressássemos de caminhos por percorrer
mergulhando a fadiga
no açude dos moinhos de água

as folhas das árvores
pressentindo outonos nas asas dos pássaros
deixavam-se tombar
para a última viagem
no açude dos moinhos de água

descobríamos viagens
nos nossos corpos cansados de sol
e filtrávamos o desejo
em copos de vinho novo
com a cumplicidade dos morcegos
junto ao açude dos moinhos de água

descobrimos depois
que o sonho tinha partido
com as chuvas do último inverno
enquanto os nossos filhos
acariciavam a brisa do entardecer
junto ao açude dos moinhos de água

eram quentes as noites
junto ao açude dos moinhos de água

Momento Flucídico

Já não há fadas, nem naiades
Por ribeiras da minha terra
Lá só vivem sim as saudades
De outros tempos, outra era

Meios dias e meias tardes
Canta a água tagarela
Passa, vem de que lugares?
Fresca do alto da serra

Se reflecte o mundo nela
A água que passa, se leva
Sem cessar, feita em espelho

Vai descendo, deslizando
Eternamente passando
Causa e efeito de si mesmo .

Inicio

São Salvador de Lordelo é uma freguesia portuguesa do concelho de Paredes, com 9,25 km² de área e 9 930 habitantes (2001). Densidade: 1 073,5 hab/km². Foi elevada a vila a 28 de Junho de 1984 e a cidade em 26 de Agosto de 2003; até aí era conhecida apenas como Lordelo.